Settembre

 

Settembre è un mese che amo, perché solitamente ad esso si accompagnano giornate meno afose, le temperature si abbassano, ed è il mese in cui entra la mia stagione preferita: l'autunno.

Certo, fa ancora caldo e all'autunno magari ancora non ci pensiamo - anzi, è bene godersi questi giorni di fine estate perchè non sappiamo con il passare delle settimane cosa ci aspetta.... (mi riferisco in particolare all'evolversi della situazione Covid-19).

Ad ogni buon conto, in attesa di avere più tempo per scrivere la recensione dell'ultimo libro letto - Alta fedeltà di Nick Hornby -, vi auguro un sereno sabato sera con questo semplice post settembrino.

A voi questo mese piace?

CANZONI

MAI PIU' COME TE (C. Baglioni)

Basta un niente un nome una calligrafia

Perché ogni cuore ha una memoria tutta sua

Si vede sempre dove strappi via una pagina

Come ti fissa una fotografia di ieri

La stagione delle piogge arriva qua

Alla stazione della mia malinconia

E scende il tiepido acquazzone di una lacrima

Sull'ultima tua voce che ho in segreteria

IL REGALO MIO PIU' GRANDE (T. Ferro)

Voglio farti un regalo 

qualcosa di dolce qualcosa di raro

non un comune regalo

di quelli che hai perso o mai aperto

o lasciato in treno o mai accettato

di quelli che apri e poi piangi

che sei contenta e non fingi

e in questo giorno di metà settembre

ti dedicherò...

il regalo mio più grande

FOTO

POESIE

Settembre

Le speranze se ne vanno

come rondini a fin d ’anno:

torneranno?

Nel mio cor vedovi e fidi

stanno ancora appesi i nidi

che di gridi

già sonaron brevi e gaj:

vaghe rondini, se mai

con i raj

del mio Sole tornerete,

le casucce vostre liete

troverete.

(L. Pirandello)

Finisce il gran caldo

L'aria si fa più dolce e nei lunghi tramonti tutta

a pecorelle.

Le montagne intorno hanno una chiarezza di cristallo.

Sembra che il tempo torni indietro a primavera

e settembre somiglia ad aprile.

L'aria stessa sembra color di miele.

(L. Lanza)

Settembre

Triste il giardino: fresca

scende ai fiori La pioggia...

silenziosa trema

l'estate, declinando alla sua fine.

Gocciano foglie d'oro

giù dalla grande acacia...

Ride attonita e smorta

Pestate dentro il suo morente sogno;

s'attarda tra le rose,

pensando alla sua pace;

lentamente socchiude.

(H. Hesse)